Le patron du bar était venu la voir pour lui proposer un engagement un soir par semaine, une demi-heure pour commencer, quand cela lui convenait. Lisa était partie d’un grand éclat de rire et avait refusé tout net. Elle n’imaginait pas un lieutenant de police de New York chantant dans un bar. Pourtant ses collègues l’avaient encouragée à accepter, chanter était mieux que garde du corps ou détective pour arrondir les fins de mois, afin de suppléer les salaires dérisoires de la police new-yorkaise.

Elle répondit qu’elle réfléchirait et qu’elle donnerait sa réponse le lendemain. Pendant toute la nuit, son esprit avait été en ébullition. Durant toutes ces années, elle s’était fait une raison, elle ne deviendrait jamais une star et aujourd’hui elle s’en moquait. Mais l’idée de reprendre la musique, de jouer devant une dizaine de personnes, même si certaines venaient pour l’alcool et la drague, la titillait.

Au petit matin, sa décision était irrévocable, elle accepterait la proposition, qu’importe le cachet que lui donnerait le patron du bar. Même si financièrement cela ne lui apporterait rien, sa santé mentale s’en porterait mieux. Pouvoir s’évader, même une demi-heure par semaine, de son travail, cela n’avait pas de prix.

Alors, depuis ce jour, un soir par semaine, en fonction de son planning et de sa fatigue aussi bien physique que mentale, elle jouait dans ce bar et il y avait de plus en plus d’affluence pour l’entendre. Le bouche-à-oreille fonctionnait à plein rendement.

Des articles sur des blogs parlaient de sa prestation et vantaient sa voix et son sens du rythme. Elle appréciait tous ces encouragements, mais évitait de prendre la grosse tête. Elle avait progressivement adapté son répertoire en fonction de ses goûts musicaux et maintenant elle chantait surtout des chansons sur New York. La ville avait attiré de nombreux compositeurs de tous genres, jazz, rock, rap, blues et autres. Elle n’avait que l’embarras du choix pour piocher dans cette liste pratiquement infinie.

Une sirène d’ambulance la ramena à la réalité. Encore un bruit typique de cette ville, pensa-t-elle. Revoir son passé avait réussi à chasser l’image de la femme morte. Elle finit son café qui avait refroidi, regarda sa montre. Elle était toujours dans les temps et puis, si elle avait une poignée de minutes de retard, ce ne serait pas catastrophique. Les spectateurs ne dévasteraient pas le bar et les retards étaient dans les gènes des artistes.

Elle jeta le gobelet dans la poubelle et quitta le Starbuck. Elle marcha, sans se presser, jusqu’à l’intersection entre la 8th Avenue et la 14th Rue où elle attendit que le feu passe au vert pour traverser. Elle remarqua un attroupement de l’autre côté. Elle haussa les sourcils, aussitôt son instinct de flic reprit le dessus.